Expresso no inferno

Meditação ás pressas
Currículo medíocre
Cachaça carioca
Vassoura Pop

Pá com cisco
Tabaco fedido
Niilismo exposto

Alma
propositadamente
mal vestida

Homem bomba
inrustido

E que venha a aurora

Desfecho

Fecho as imagens de antes e o esqueminha de repeti-las
num padrão idiota e batido

Fecho a porta na cara do homem que tanto se orgulha de ser homem
e se esquece do orgulho de ser mulher, criança, idoso, animal, vegetal, mineral, mantra
Que morra engasgado com seu próprio pinto enquanto assobia sua baboseira hipócrita

Fecho o rombo na fachada do engravatado, no buraco entre o seu sorriso e seu papo adocicado, fecho minha mão em torno da sua e aperto com força, só pra ter certeza se tamanho nada
é capaz de alguma densidade

Fecho a boca e a vontade de falar e escrever e viver engarrafado
pra ser então derramado garganta abaixo, mais uma vez pra dentro
mais uma vez engarrafado em mim

Fecho essa baboseira que você já leu e que escrevi, fecho essa tela, fecho essa noite
dentro deste dia, fecho este ziper aberto e sem sentido, este olho fundo
e também o outro

Fecho esta morte dentro desta vida, fecho a cortina de silêncio, o desespero chovido
Fecho o desejo de morrer
a me desejar

Fecho a porta da noite anterior

Taticas de sobrevivência para reinar sobre o caos reinante - parte 1

“Basta apenas um nada para que se produza a centelha”

Herman Hesse – O Lobo da Estepe

Antigamente, mas nem tanto assim, as pessoas eram mais centradas. Os estímulos eram em menor número do que agora o são. O escritor de ontem olhava para o mar, o céu, as paredes, as pessoas, outros livros. Hoje quem escreve vive cercado por televisão, Internet, celular, vídeo game, jornais, revistas etc. Acaba não lhe sobrando muito tempo para olhar, como faziam seus antecessores de outrora, coisas como o mar, o céu, as paredes e as pessoas, quanto menos para livros.

Agora pensemos na diferença entre essas mentes tão distanciadas cronologicamente. O antigo escritor pensava em termos de experiência e suas idéias nasciam justamente de intervalos de vazio entre um e outro pensamento pedindo para ser derramado sobre o papel. O novo escritor pensa em termos de informação, sua mente está abarrotada de textos sobrepostos, de modo que nasce sua escrita a partir de milhares de interligações, colagens intermináveis onde não se reconhece onde começam e onde terminam os textos ali montados.

Se aquele texto de ontem era nascido de um foco mais centrado, que tipo de textos pariremos hoje, tão soterrados de estímulos descentradores?

Basta compararmos os autores e veremos que antes havia uma qualidade que a cada dia parece mais difícil de ser atingida ou superada. Não é só a falta de tempo para se dedicar a uma determinada idéia, mas também a correria, um senso de pressa que aos poucos vai se tornando automático em nossas vidas, sem que o percebamos, muitas vezes. Na pressa o pensamento não se demora, não se permite o aprofundar, centrar-se enfim. Conseqüentemente o texto de hoje nasce correndo, é lido enquanto corremos, é pensado na correria e provavelmente será esquecido em poucos minutos.

Há quem pense em fugir de tudo isso, dando as costas à realidade e se isolando em sua torre, ou caverna ou o que seja, desligando na marra todas essas distrações. Talvez até funcione, só não sei como esse sujeito hipotético poderia sobreviver. Já outros não se podem dar a um luxo desse tamanho, então precisam se adaptar, aprendendo e desenvolvendo estratégias para ao menos tentar usar tudo isso ao seu favor e, quem sabe, não consiga assim ao menos um textinho um pouco menos superficial do que todos os demais? Opto pela segunda opção pois quero sobreviver e não por desprezar os que escolham a primeira, muito pelo contrário.

E então, quais têm sido minhas táticas para lidar com esse dilema e quem sabe chegar perto de responder a questão anterior? Sei que isso não é tarefa de um ensaio só, mas citarei pelo menos duas neste capítulo e espero que minha mente (ou quem sabe a sua, leitor?) nos presenteie com mais delas em um texto posterior.

1)Raw Power: Em primeiro lugar algo que já até citei no meu ensaio sobre os textos pré-apocalípticos. Uma empolgação desesperada que ignora todo tipo de formalidade que impeça o escrever. Os riscos de se produzir uma escrita horrível a partir disso são grandes, eu sei, mas por outro lado isso nos estimula a aprender através da prática pura mais que por critérios literários sisudos. Ainda por cima nos arriscamos a produzir um ou outro texto legal pelo caminho. Não pretendo ficar me repetindo sobre o quanto o formato blog é perfeito para esse tipo de prática, pois acho que já está claro.

2)Transe xamânico: Tenho pensado no excesso de estímulos, em como usá-los ao invés de continuar a ser usado por eles. De imediato vou logo pensando nos xamãs e em suas técnicas para falar com os Deuses. O princípio era o mesmo. Eles pintavam seus corpos, tocavam tambores, dançavam até cair, tinham alucinações visuais após ingerir substâncias psicotrópicas. Enfim, promoviam um excesso de estímulos que lhes desnorteasse todos os sentidos. No auge desse tipo de prática mágica há uma pausa, um vácuo, como o olho do furacão. É bem aqui, nesse ponto, que os xamãs tinham suas visões e literalmente falavam com seus Deuses.

Não é tão simples quanto parece. O excesso de informações com que todos os nossos sentidos são bombardeados diariamente não faz da Terra um planeta povoado por multidões de xamãs. Na verdade o processo é mais perverso do que se pode imaginar. O fato é que essa noção da “consciência mágica” já foi absorvida pelo racionalismo moderno faz tempo e tem sido utilizada para voltar essa mesma “magia” contra as massas, mantendo todos em um constante estado de torpor mágico, de delírio apressado, sem nunca permitir um aprofundamento que não seja voltado ao consumismo e ao fetichismo da mercadoria. Deste modo, o que os xamãs usavam para atingir níveis alterados de consciência e talvez um pouco de sabedoria, os detentores do poder político e dos meios de comunicação usam para manter as massas em um tipo de transe.

Tendo noção de tudo isso, acho possível separar as coisas e talvez aprender a usar essa consciência mágica ao meu favor e em favor de minha escrita. Tenho tentado fazer o seguinte. Primeiro eu me deixo ser atingido por uma gama considerável de informações e imagens mais ou menos selecionadas. Leio o capítulo de um livro, uma revista em quadrinhos, acesso a sites variados e blogs, escuto música, vejo televisão etc, deixando minha cabeça pesar de tanta coisa acumulada. Lembrando que isso deve ser feito com algum critério e não aleatoriamente.

Como já diriam os astrofísicos se conseguirmos concentrar centenas de toneladas em um corpo do tamanho de um granulado de brigadeiro, como acontece com as estrelas de nêutrons, provavelmente surgirá um buraco negro ali. Pois acho que a analogia é mais do que precisa, pois o que faço pra terminar é exatamente isso: desligo e silencio todo esse excesso de informações, relaxando e sentindo o nada pairando em meus pensamentos. Concentro-me nesse nada, nesse buraco e dele as idéias acabam surgindo aos montes.

Tem dias em que as idéias são tantas que fica difícil garimpa-las, catando as melhores para por no papel ou na tela. Por via das dúvidas anote tudo e depois veja o que pode ser usado onde e quando for mais apropriado. A idéia é legal e funciona.

Mas voltando à questão: Que tipo de texto pariremos a partir desse descentramento? Não tenho como responder isso agora, o que torna esse ensaio um mero ponto de partida. No momento tudo o que posso fazer é criar mais táticas pra ver se algo de interessante nasce e quando isso acontecer vai ser como falar com os Deuses.

Morre, escritor! Morre que já vai tarde!

O engraçado é que só quando disse foda-se ao escritor que havia em mim os textos começaram a fluir.

Foi necessário matar o escritor pra que a escrita pudesse nascer, como num desmoronamento.

Caosbismo

Agora era todas as coisas
As casas ao sol e a sombra alisando a montanha

A ladeira e o desejo de rolar nu sobre ela
Todas as moças a varrer em uníssomo
7 quarteirões seguidos
A música recatada em um bilhão de fones

O rosto triste e a risada estrelada
na multidão ornada de vazio
A fumaça do incenso viajando desenbestada
em seu rastro fugaz de perfume

Sou a moto veloz circundando a ribanceira
e a menina negra a caminhar em seus chinelos
serenamente a mascar gomos de mexerica

A floresta lendária que já existiu
e o velho repensando a vida,
mil anos após minha morte
Uma piada contada por um alienígena anos-luz daqui
e a risada inaudita impensável

O enigma do hexágono de saturno
As bolhas de ar congeladas
nas águas profundas de Europa
Os vulcões transbordando em Io
A superfície de metano gelatinoso em Titã

Coxas, cabelos, dentes, hálitos
O descascar e o revestir dos tecidos
O grito do orgasmo, o tesão frustrado
A criança nascendo e o cão dormindo
na quentura do asfalto

A sensação dos dedos a folhear páginas,
clicar mouses, apertar gatilhos, digitar teclas
espremer espinhas, apontar caminhos

Uma espécie de peixe que sabe contar até 4
Um macaco vencendo um homem num jogo
Um junkie aloprado suando sem parar

Os papiros queimados em Alexandria
antes do fogo os queimar

Sou o desdito, o desfeito
O silêncio antes da idéia
A ausência da linguagem

Era agora a anti-coisa inacabando

O Blog e a Escrita Pré-apocalíptica

O que eu preciso para voltar a escrever? Quem sabe se eu voltasse a fumar, pensei. Tentei um charutinho de 70 centavos cuja marca tem nome de mulher. Acendi e olhei para o alto, praquelas nuvens sempre tão exclusivas no céu desta aerada manhã. Senti como se voltasse a respirar. Não, já não falo do tabaco. Falo de quando comecei a escrever isso aqui. É como se tivesse chegado de viagem de um lugar distante onde as leis fossem incomuns. Retorno a um apartamento abafado, com cheiro de falta de sol. Abro portas e janelas. O vento luminoso vai se espalhando por toda parte, ocupando cada brecha entre as brechas da matéria, este aquário onde nadamos ou nos deixamos boiar.

Cada divagação vai trazendo cor á minha pele. Começo a olhar para os móveis, para minhas coisas, estas palavras, o som dos meus dedos no teclado, o gosto do tabaco e do café de horas atrás com o qual brindo á goladas este renascimento. Agarro-me a tudo isso, com medo de ser despejado. Não quero voltar ao nada. Prefiro este tudo, onde esses textos vivem o meu viver e a troca ocorre, sem cerimônias.

Vejo então com a clareza do azul entre aquelas nuvens que não há muita escapatória para ideais infinitos. Os antigos tempos onde havia tão alta literatura, música, filosofia, eram tempos cruéis. Infelizmente esse era o preço.

É muito fácil filosofar quando se vive cercado por meia dúzia de escravos. Não precisaríamos pensar em mais nada que não na idéia, seja ela qual fosse. Poderia escavar cada vez mais fundo até furar e chegar no outro lado de um conceito. Mas este não é o mundo antigo, graças aos Deuses. Não temos mais escravos, apenas empregos e empregados. Muito trabalho, informação e correria. O mundo é menos cruel, temos mais leitores, mais consumidores de tudo. Sacrificamos homens livres para fabricar artistas e pensadores no passado. Hoje sacrificamos artistas e pensadores para produzir leitores livres e compulsivos consumidores.

No início reagi ao ônus disso tudo simplesmente assumindo, com muito pesar, a morte da literatura. Já superei o processo do luto e penso no que fazer a partir de agora. Conversei com Rimbauld e Borges, ambos riram de mim, riram daquela esperança lá no fundinho, que eu ingenuamente sempre tive, de que a literatura iria retornar como um tipo de messias ressuscitado. Depois falei com Marx e até com Asimov sobre a possibilidade de hordas de robôs serem fabricadas a fim de substituir os escravos dos velhos tempos, de modo que voltássemos à era das obras grandiosas sem que para isso pessoas fossem sacrificadas.

Sei que não sou o primeiro nem o único a pensar nessa possibilidade, mas com o capitalismo em pleno desenvolvimento isso se mostra tão distante quanto as deliciosas utopias anarquistas com as quais já muito me masturbei (e ás vezes ainda me masturbo) em noites enluaradas. Na boca fica um gosto de vinho e gasolina só de pensar.

Marx chora enquanto refaz seus cálculos. Asimov me sacode os ombros, estapeia minha face, exigindo mais foco quanto à questão dos robôs escravos. Desculpa, Isaac, mas não vai dar. Mesmo que a idéia progredisse nas próximas décadas, existem agora problemas ecológicos de proporção apocalíptica que certamente exigirão mais atenção da humanidade durante o período de minha curta vida. Como não estou certo quanto à possibilidade de reencarnação ou vida após a morte não pretendo investir em algo de cujos frutos não poderei arrancar nem sequer uma saborosa mordida. Vai que antes mesmo disso ocorrer um meteoro nos destrua a cultura inteirinha de uma só vez?

Sim, não é nada fácil viver num mundo de correria, cybercapitalismo e problemas apocalípticos. Isso nos torna estressados, o tempo todo com uma sensação de que não vai dar tempo. Não vai dar tempo do que? De deixar um legado? No meu caso talvez a neurose seja essa. O único livro que escrevi foi em tiragem limitada para amigos, pelo fato de meu senso crítico ficar o tempo todo me dizendo pra não alimentar o lixo cultural que tem circulado. Não, nunca escrevi nada de grandioso. Já disse, não quero ter escravos e os robôs não são viáveis agora. Tenho filho para sustentar e preciso portanto mergulhar neste admirável mundo veloz, tão avesso à profundidade.

Não há tempo. Meteoros, uma era glacial antecipada, uma guerra mundial repentina decorrente do retorno da guerra fria, um acidente nuclear, uma epidemia. Tudo isso contribui pra que eu procure dividir o que sinto com outros seres humanos, agora já não mais antes de meu próprio fim, mas da humanidade, como espécie e como cultura.

Então escrevo para mim e passo para os amigos quando o impulso é verdadeiro. Tudo por medo de não ter tempo de registrar textos, mandar pra editoras, conseguir contatos em alguma revista ou jornal etc. Mas e quanto ao blog? Lembrei dele agora. Antes que coisas terríveis aconteçam, vou publicar aqui mesmo, neste blog, livre de ter que prestar contas a editores, ou a um público alvo. Agora somos só nós. Eu, o texto e o leitor invisível ou imaginário (a essa altura foda-se, não é mesmo?).

A literatura está mesmo morta. Em tempos de correria, que venham os textos corridos ao menos, lidos na tela brilhante e incômoda. Do jeito que der pra fazer. Meu registro fica aqui, até o primeiro colapso virtual e toda a Internet tiver que ser refeita, ou até que a humanidade se encerre como um computador sendo formatado e as lulas gigantes assumam o posto de raça inteligente a dominar a Terra. Ou quem sabe aqueles robôs?